Maeba Sciutti
Cristalli di fiato

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In un'ora assetata

In un'ora assetata

tendente al pervinca

coloro

di piumaggi dissolti

muri colati di freddo

diluendo in porcellane sfumate

il contorno, acre, di pensieri indulgenti.

Risuoni

di linee feroci,

sgoccioli

da soffitti in drappeggio nerochina,

ti insinui

su una vocale

trattenuta

sotto ciglia dischiuse.

Sospesa, in incompetenza muta,

ad annodarti il silenzio

e chiederti

perchè, del mare, non hai avuto che il sapore dolciastro

e della perfezione

neanche uno specchio.

Non poteva che essere facile l'insonnia in notti di pioggia, quando sciabordavano rami d'aria sui vetri e le gocce tempestavano di calpestii le pareti, intonacandole i muri della mente dello stesso colore scuro dei suoi pensieri.

Era facile respirare così, disperdendo il piombo che le ingranava le giunture con le linee d'argento spioventi, come aculei, dal cielo. Non dissipava accordi di voce e il nulla tornava al vuoto riecheggiando nel suo ventre vago, conosciuto non più di un presagio.

Erano il sole sfacciato ed i passi croccanti delle rose in giardino che le piegavano le ginocchia, quando i grilli sgusciavano a brindare sotto le persiane e le lucciole insistevano ad illuminarle il cammino: allora piangeva e rimaneva a urticarsi la pelle del viso, ché il tutto che possedeva era solo un niente e, per lo più, indeciso.