Sul tetto di sempre, in estate,
ho visto la luna spogliarsi,
il mare rapire la vita,
le strade rubare i ragazzi,
le madri tornare da sole.
Dovrò andare a Buda o a Pest
la prossima estate,
a levarmi le orme di dosso
e dissetarmi di acqua, di fiume,
più dolce e per niente salata.