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Quando un amore finisce nella pattumiera
e la pelle è punta dal gelo e la pioggia sferza il volto
è tempo di disfare i nodi con i denti,
con la speranza che almeno un morso arrivi a segno.
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Morto un Amore,
la pace rasenta l’apatia
nel riassettare i giorni
stringo tra i seni,
occhi innocenti,
e se fra i vivi muovo
ancora con fatica,
il respiro s’è fatto regolare.
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Del nostro amore
rimane il raccolto
di frutti stesi al sole
e tremula foglia
in bilico sul tronco
del fico a dicembre